Сегодня я в -дцатый раз перечитывала того самого Любимого. И задумалась об авторской гениальности. Да, напевный гладкий текст, сопереживание и трехмерность изображений и даже чувств. НО! Какие же бывают метафоры. Они тонкой параллелью идут через несколько абзацев, а то и страниц. Они явные, но заметить их можно только тогда, когда научишься дышать во время прочтения и перестанешь захлебываться чужими, в общем-то, переживаниями.
А еще после Него хочется писать, потому что надо хоть как-то избавляться от того гейзера, который появляется на месте грудной клетки.